Porque me siento orgulloso de vivir en un país donde al alba, cada día, nueve millones de gaviotas alzan el vuelo y en su recorrido, desde una inigualable perspectiva, en su viraje hacia la derecha, de reojo contemplan cómo florecen, con las gotas de rocío entre sus pétalos, a lo largo de las praderas, a su izquierda, once millones de rosas. Una tierra donde un puñado de verdes se echan a la calle para protestar contra las injusticias de este sistema eterno cuando sus ppios los empujan a ello, donde los q no se identifican con el resto pueden gritar en todo momento que quieren macharse, siempre q utilicen, se sobreentiende, como única arma la palabra.
Hay quien añora los tiempos en los q mandaba el Caudillo, esos que ahora protestan cuando les quieren quitar a las calles y a las plazas los nombres de ilustres fachas y han gritado "¡Franco Franco!" cuando quitaban su estatua.
Si es un nombre escrito en una pared, dicen q eso qué daño puede hacer, no kieren borrar de nuestra Hª esos símbolos sagrados q recuerdan su victoria.
Hay un hospital en nuestra tierra q tiene escrito en su puerta un nombre de los de antes y dijo q los malagueños olvidemos Carlos Haya pa' llamarlo Blas Infante. A todos los q se niegan, los q x su patria patalean, yo voy a contarles x q a mí me parece buena idea: Carlos Haya era el piloto personal del Gran Caudillo y en sus hazañas de guerra cuentan q era inigualable aniquilando enemigos, Blas Infante fue un poeta q en sus sueños libertarios legó para la Hª el «¡Andaluces levantaos!». Carlos Haya era fascista, Blas Infante nos gritaba «¡Viva Andalucía libre!» mientras q lo fusilaban; no queremos más fachas escritos en la fachá, Carlos Haya era el nombre de alg. q kiso luchar pa' q mi tierra viviera muchos años amordazá, yo prefiero Blas Infante, un nombre q luchó x mi libertad!
Por el nudo en la garganta al ver los ojos de miedo de mi madre en el colegio electoral pretendiendo esconderse de los fantasmas de su pasado, miserable cicatriz en sus sentimientos imposible de borrar; sintiéndose una delincuente por ejercer su derecho a voto. Para que nunca más una pistola obligue a arrojarse al suelo a las voces de decenas de parlamentarios. Porque no se trata de un hospital ni de un nombre, se trata de nuestro pasado reciente, una hª sombría q, aún sin ser conscientes, condiciona el día a día de nuestra generación; xq es la hª de mi padre, xq es la hª de mi madre. Porque sé q tras colgar este texto en la Red podré continuar con mi vida, sin temer q un día un par de asesinos llamen a mi puerta para acabar con ella en un paredón. Por y para ello, este pequeño homenaje.
No sé lo que pasa hoy,
todo está en armonía pero
no sé bien lo que pasó entre tú y tu alegría.
Sé bien que ya no estás
a este lado de la línea y es que
no sé qué va a pasar hoy si me voy
y otras risas se llevan mi vida. . .
Se llevaron mi vida.
Y estoy vencido por tu ser,
¿es que no ves que no veo que no veo?
Maldito sea yo que no veo el día
para darme cuenta de que no hizo falta amor,
porque al dar la vuelta
ahí estaba yo
y no hizo falta amor.
No sé si fue hasta hoy,
la de siempre, la misma espina.
Mientras ¿qué tal si te doy
las sonrisas que te debía?
Me voy al callejón
donde corren vientos que se olvidan.
Le mando al corazón un mensaje de despedida,
¿quién se llevó mi vida?
Y estoy vencido por tu ser,
¿es que no ves que no veo que no veo?
Maldito sea yo que no veo el día
para darme cuenta de que no hizo falta amor,
porque al dar la vuelta
ahí estaba yo
y no hizo falta amor.
No hizo, hacía ni hace falta, ni amor ni cariño; de eso sobra.
Sobra, digo, y digo bien xq aún sobra, aún, a pesar de tus miradas de rencor furtivas, pobre vía de escape de unos sentimientos q tan sólo con vislumbrarlos asustan. Numerosos dilemas, algunos de ellos muy variopintos, arrasan mi mente, al galope, como un inmenso y poderoso ejercito q aparece, en plena ofensiva, a las puertas mismas del Imperio sin conceder un mísero segundo para reaccionar: ¡Por piedad, señor!, y el desgraciado guardián de las murallas del Imperio se queda clavado en la silla.
Súbitamente se oye una voz, sea quien sea el dueño de aquella voz la alza con todas su fuerzas a pesar de q no obtiene el efecto deseado, da la impresión de que proviene del fondo de un pozo muy profundo.
Tras encontrarlo se asoma; es su Espíritu Teatral el q grita. Empedernidamente sociable, Licenciado en Ironía y Catedrático de Paciencia por la Universidad de las Artes del Saber Estar, con más de 50.000 horas demostrables de practicas de Sonrisa. Las malas lenguas le atribuyen un Master en Hipocresía de una Universidad de Artes Maquiavélicas de ultramar: ¡Vaya, decidiste reaccionar! ¡¿Puedes explicarme a qué estás jugando?! Aún sigues siendo un blanco potencial de la mirada de cualquiera de las personas q hay sentadas a tu alrededor. ¡Vamos, espabila! ¡Sácame de aquí! ¡Tengo trabajo q hacer!
Me caí al fondo del pozo con todo el equipo.
¿Tanto daño te hice? ¿Cuándo decidiste q hablar conmigo no solucionaría nada? y ¿por qué?
Poco a poco con el paso de los meses me mostraste tu amplio repertorio. Debo darte la enhorabuena, muy completo. ¿Es innato? No sé si decantarme por la mirada de envidia o la de egoísmo. Tal vez sean incontrolables, no quiero ni pararme a pensarlo.
Ahora simplemente no estás, vivir tu vida, la de ahora, digo, no te deja tiempo para atenderme. Yo antes gozaba de una plaza fija por allá, entre los recovecos de tu corazón, hoy en día tan cambiados q de volver allí me encontraría totalmente desorientado y fuera de lugar. Me deleitaba con tus destellos de grandeza, me acurrucaba en la butaca y entre palomita y palomita las lagrimas recorrían mis mejillas y se dibujaba en mi rostro ese gesto tan peculiar q se le pone a uno cuando nota un nudo en la garganta y la felicidad le plantea serios problemas para continuar respirando.
Estrella, esa es la palabra, la q mi capacidad de categorización abstracta manipulada por los sentimientos solía usar para definirte, siempre entendida en su más amplio sentido.
Y mis estrellas se malacostumbraron a arrojarme al pozo cuando se les antoja.
Hace no mucho afirmaste: “a pesar de todo estás ahí cuando te necesito”. Por favor, no provoques a mi risa interior xq cuando comienza no sabe parar. ¿A pesar de qué? es la pregunta. ¿A pesar de q durante años aguanté, y continúo haciéndolo, que durante nuestras conversaciones en grupo me hicierais el vacío, de q era el único q intentaba establecer una conversación con vosotras, de q soporté q me dejarais en ridículo continuamente delante de los demás? ¿A pesar de que juraría q hace meses q olvidasteis mis números de teléfono y dónde se encuentra el bloque donde vivo? ¿A pesar de q un día al despertar, malditas estrellas, os disteis cuenta de q mi compañía ya no os resultaba grata y bromeasteis sobre ello y os burlasteis de mí? ¿A pesar de qué?
y me hablas de confianza tú, tú q intentaste, con tus malas artes, arrebatarme lo q más amo. Imagino q se trata de una necesidad, fue el instinto el q te nubló la mente y te gritó q te olvidases de tus principios, de tu dignidad y de mí. Supongo q convives con una carencia perenne cuya voz se hace cada día más fuerte pero no te equivoques, no me compadezco de ti. Mi mente está demasiado ocupada intentando engañarse a sí misma y autoconvencerse de que ya no buscas alcanzar tu despreciable objetivo para conseguir así controlarse y no escupirte a la cara esas palabras de amistad q con tanta facilidad reproduce tu boca cuando gritas a los cuatro vientos. . . q me quieres. . .
Continúa, repítelo cuanto te apetezca, convence a mis estrellas de q soy un tirano, de q no tengo en cuenta nunca los deseos de los demás, ni me intereso por sus gustos, q hay q complacer continuamente mis caprichos; sigue viviendo nuevas experiencias sin mí, mientras, yo intento derribar el muro que cada día nos aleja más y nos convierte recíprocamente en desconocidos, mientras, aguanto estoicamente esas respuestas vacías de respeto q ametrallas en los días en los q la realidad de tu vida, la q te empeñas en negarte y de q la pretendes huir continuamente, te sobrepasa, mientras, seguiré fingiendo q creo tus excusas y las rumiaré, a ver si x casualidad consigo creérmelas mientras miro en la sala esa butaca vacía q tu luz debería iluminar.
No kiero escucharlo, no digas q me lo advertiste, sé q usas las confidencias de los demás para ensombrecer su persona cuando tu exacerbada sensibilidad te grita q debes resarcir el daño q ella te hizo, pobre estrella, no intentes convencerme de q debo buscar nuevas compañías xq 25 personas de diferentes clases sociales, con distintas orientaciones políticas y sexuales, diferentes creencias religiosas, de distinto sexo y edad, estrellas q se mueven en círculos sociales totalmente opuestos, q han vivido diferentes experiencias a lo largo de su vida, con distintos caracteres, principios e ideales, todas, y digo bien, todas, no pueden estar equivocadas . . .
Maldito sea yo y maldito sea el ser humano y sus relaciones y reacciones.
y el día q vengas a despedirte, xq ambos sabemos q ocurrirá, todos lo saben, permaneceré sereno y es q aunq tú aparezcas cargada de razones, querida estrella, en mi alma no habrá remordimiento xq fui, era, soy y seré consciente de q no hizo, hace, ni hará falta amor, de q al darte la vuelta ahí estaba yo, pero. . . cómo pretender q me veas si, por muy cerca q me encuentre, no eres capaz de ver más allá de. . . tus razones. . .
Escribió un genio durante nuestra guerra: “Dejadme la esperanza”, eso te pido: “Déjame la esperenza”, kiero creer en ti.
Una tarde de verano, sentados sobre la arena, contemplábamos cómo en el horizonte un sol ya cansado de iluminar el mundo pasaba el relevo a su compañera y se ocultaba tras el mar.
Entre risas melancólicas recordábamos el pasado, nuestros días de colegio felices, y mi antigua compañera se reía sin parar con una risa asombrosamente contagiosa.
No hablo con ella desde hace mucho, nuestra amistad evolucionó hacia un estado sobre el q no me he parado nunca, y aun me resisto, a reflexionar: prioridades.
Es curioso observar cómo una persona q creció a mi lado, con la q compartí risas y juegos de niños durante años y años de infancia intenta decidir a toda prisa, durante un fugaz momento, si le otorga suficiente importancia a aquellos recuerdos, si pesan x sí mismos tanto como aparentan. Y es q no está segura del lugar q ocupo en su pasado, tal vez no me merezco una demostración de esa simpatía q x experiencia sé q posee pero q en ocasiones se resiste a mostrarme.
Preguntas indiscretas sobre sexo de chiquillos con poca experiencia, haciendo halago de una confianza q se daba x supuesta, sube la marea, las mentiras inundan nuestras respuestas y, de repente, una afirmación categórica y rotunda planteada en tono de broma q quedó grabada en la concepción personal de mí mismo: "Antonio y sus bromas serias"
Y es q en aquel preciso instante empecé a ser consciente del mecanismo de producción de esas bromas q poseen el sello único e inigualable de mi maldito humor serio: los pensamientos jocosos revuelven mi mente, la broma cobra forma y cuando nace, mis labios no se flexionan ni un solo milímetro, rostro serio y una dudosa gracia. . .
Experimenté, jugué a sonreír y el resultado fue el q esperaba: dolor de mejillas al final del día y gente q, al fin, deja de dudar del tono de mi respuesta y q ilumina la habitación con amplias sonrisas o incluso la llena de sonoras carcajadas si es q x cualquier motivo, en ocasiones sin él, inauguré el día inspirado.
Y es q a pesar de esa felicidad supuestamente fingida en las fotos, a pesar de q mi atractivo vive de sonrisas, descubrí q me guardo las risas y sonrisas más exquisitas sólo para mí mismo.
Esta es, sólo, una historia sobre personas.
Hacía frío, salimos de noche y sentados en torno a una mesa, a medianoche, un grupo de desconocidos. Como siempre q se dan estas circunstancias me escudo en mi sonrisa y en mi risa, me reservo la actitud de espectador de lo q acontence y mi curiosidad, muda en aquellos momentos x la vergüenza q se había apoderado de mí, se ensaña con aquel grupo.
Prejuzgo pero al contrario de como suele ocurrir, esta vez, haciendo discriminación positiva y, pobre ingenuo, creí conocerla al cabo de una hora, era la primera noticia q poseía de la existencia de aquella persona, la primera vez en toda mi vida q contemplaba sus gestos, sus movimientos, la primera vez en todos esos años q escuchaba su risa, su forma de hablar y creí q sólo un par de horas bastaba para ver en ella esos rasgos q la hacían diferente al resto de las personas, q me gritaban desde lo más hondo de mi inmadura inconsciencia q ella me entendería, q las experiencias q podríamos compartir juntos, incluso en los escenarios de siempre, serían imposibles de crear con cualquier otra persona sentada alrededor de aquella mesa o cualquier otra q ya fuera "compatriota de mi imperio".
Días de playa tostándonos bajo el sol, embriaguez en la plaza de Picasso noche tras noche, desenfreno en el Real, sólo camperos, hamburguesas, pasta, patatas asadas cuando la resaca y el cansancio se apoderaba de nuestros cuerpos sin oprimir lo más mínimo nuestras almas; veranos inolvidables e irrepetibles, de esos descritos en las series de televisión y en las películas, risas y sonrisas, tal vez algunas sin sentido. . .
La expresión de tus pensamientos y de tus sentimientos arrojan al olvido aquel extraordinario sentimiento, tu indiferencia hacia mí y ciertos gestos y comentarios q tú creíste q no alcancé a percibir provocan q nuestra breve amistad se desvanezca.
Te convertiste en un número en la agenda de mi móvil, en un barullo de palabras insulsas en la pantalla del ordenador. . .y me reía, era mi risa interior, ese tipo de risa irracional e incontrolable producto de una situación q te resulta indiferente pero q nada tiene de graciosa. Nunca llegué a quererte, era sólo deseo, atracción física. . .
Y una mñana, no hace mucho, comenzaste a gritarme desde el olvido y desde mis recuerdos; opinabas, de hecho aun lo haces, q quizás, si me apetecía, podríamos pasar un buen rato juntos, hacer locuras de esas q tú tan acostumbrada estás a hacer y yo, sentado frente a la pantalla del ordenador me autoconvenzo de q bromeas, no doy crédito a tus palabras. Necesité muchas horas sentado aquí, en mi propia máquina de autodestrucción, incómodo, inmerso en mi vicio personal, jugando a tu juego para darme cuenta de q no bromeabas y cuando x fin fui consciente, de nuevo esa risa, esa q me nace desde lo más profundo de mis entrañas, esa q no sólo se ríe de lo q somos, de eso en lo q nos hemos convertido, se ríe tb de lo q fuimos y de lo q nunca deberíamos haber sido o de lo q deberíamos haber sido pero nunca llegamos a ser. No es nueva para mí, incontrolable como siempre, en esta ocasión es continua pero apacible, me colma de satisfacción. . .y es q reía para evitar q cayeran x mis mejillas un par de amargas lagrimas de indiferencia y de lástima condescendiente, pero fue en vano. . .
Una tarde se me torció el gesto, se me agrió la sonrisa y una mueca se dibujó en la cara más superficial de mi interior: tu juego comenzó a resultarme desagradable, grotesco y cansino, acalló mi risa interior, pero no fue lo único, sin darme cuenta me sorprendí a mí mismo jugando con sentimientos, atónito acababa de vislumbrar parte de aquellos rasgos q te hacían diferente en mi concepción particular de tu persona y ahora me encontraba, sentado, con el codo apoyado sobre el escritorio y con la mano del mismo impidiendo q mi boca quedara abierta x la sorpresa, contemplando un hermoso atardecer a través de la ventana del dormitorio, con los ojos empañados por las lágrimas y preguntándome qué estaba haciendo con mi vida: "yo antes contemplaba los atardeceres en los sitios de siempre, con los de siempre. . ."
Entre risas melancólicas recordábamos el pasado, nuestros días de colegio felices, y mi antigua compañera se reía sin parar con una risa asombrosamente contagiosa.
No hablo con ella desde hace mucho, nuestra amistad evolucionó hacia un estado sobre el q no me he parado nunca, y aun me resisto, a reflexionar: prioridades.
Es curioso observar cómo una persona q creció a mi lado, con la q compartí risas y juegos de niños durante años y años de infancia intenta decidir a toda prisa, durante un fugaz momento, si le otorga suficiente importancia a aquellos recuerdos, si pesan x sí mismos tanto como aparentan. Y es q no está segura del lugar q ocupo en su pasado, tal vez no me merezco una demostración de esa simpatía q x experiencia sé q posee pero q en ocasiones se resiste a mostrarme.
Preguntas indiscretas sobre sexo de chiquillos con poca experiencia, haciendo halago de una confianza q se daba x supuesta, sube la marea, las mentiras inundan nuestras respuestas y, de repente, una afirmación categórica y rotunda planteada en tono de broma q quedó grabada en la concepción personal de mí mismo: "Antonio y sus bromas serias"
Y es q en aquel preciso instante empecé a ser consciente del mecanismo de producción de esas bromas q poseen el sello único e inigualable de mi maldito humor serio: los pensamientos jocosos revuelven mi mente, la broma cobra forma y cuando nace, mis labios no se flexionan ni un solo milímetro, rostro serio y una dudosa gracia. . .
Experimenté, jugué a sonreír y el resultado fue el q esperaba: dolor de mejillas al final del día y gente q, al fin, deja de dudar del tono de mi respuesta y q ilumina la habitación con amplias sonrisas o incluso la llena de sonoras carcajadas si es q x cualquier motivo, en ocasiones sin él, inauguré el día inspirado.
Y es q a pesar de esa felicidad supuestamente fingida en las fotos, a pesar de q mi atractivo vive de sonrisas, descubrí q me guardo las risas y sonrisas más exquisitas sólo para mí mismo.
Esta es, sólo, una historia sobre personas.
Hacía frío, salimos de noche y sentados en torno a una mesa, a medianoche, un grupo de desconocidos. Como siempre q se dan estas circunstancias me escudo en mi sonrisa y en mi risa, me reservo la actitud de espectador de lo q acontence y mi curiosidad, muda en aquellos momentos x la vergüenza q se había apoderado de mí, se ensaña con aquel grupo.
Prejuzgo pero al contrario de como suele ocurrir, esta vez, haciendo discriminación positiva y, pobre ingenuo, creí conocerla al cabo de una hora, era la primera noticia q poseía de la existencia de aquella persona, la primera vez en toda mi vida q contemplaba sus gestos, sus movimientos, la primera vez en todos esos años q escuchaba su risa, su forma de hablar y creí q sólo un par de horas bastaba para ver en ella esos rasgos q la hacían diferente al resto de las personas, q me gritaban desde lo más hondo de mi inmadura inconsciencia q ella me entendería, q las experiencias q podríamos compartir juntos, incluso en los escenarios de siempre, serían imposibles de crear con cualquier otra persona sentada alrededor de aquella mesa o cualquier otra q ya fuera "compatriota de mi imperio".
Días de playa tostándonos bajo el sol, embriaguez en la plaza de Picasso noche tras noche, desenfreno en el Real, sólo camperos, hamburguesas, pasta, patatas asadas cuando la resaca y el cansancio se apoderaba de nuestros cuerpos sin oprimir lo más mínimo nuestras almas; veranos inolvidables e irrepetibles, de esos descritos en las series de televisión y en las películas, risas y sonrisas, tal vez algunas sin sentido. . .
La expresión de tus pensamientos y de tus sentimientos arrojan al olvido aquel extraordinario sentimiento, tu indiferencia hacia mí y ciertos gestos y comentarios q tú creíste q no alcancé a percibir provocan q nuestra breve amistad se desvanezca.
Te convertiste en un número en la agenda de mi móvil, en un barullo de palabras insulsas en la pantalla del ordenador. . .y me reía, era mi risa interior, ese tipo de risa irracional e incontrolable producto de una situación q te resulta indiferente pero q nada tiene de graciosa. Nunca llegué a quererte, era sólo deseo, atracción física. . .
Y una mñana, no hace mucho, comenzaste a gritarme desde el olvido y desde mis recuerdos; opinabas, de hecho aun lo haces, q quizás, si me apetecía, podríamos pasar un buen rato juntos, hacer locuras de esas q tú tan acostumbrada estás a hacer y yo, sentado frente a la pantalla del ordenador me autoconvenzo de q bromeas, no doy crédito a tus palabras. Necesité muchas horas sentado aquí, en mi propia máquina de autodestrucción, incómodo, inmerso en mi vicio personal, jugando a tu juego para darme cuenta de q no bromeabas y cuando x fin fui consciente, de nuevo esa risa, esa q me nace desde lo más profundo de mis entrañas, esa q no sólo se ríe de lo q somos, de eso en lo q nos hemos convertido, se ríe tb de lo q fuimos y de lo q nunca deberíamos haber sido o de lo q deberíamos haber sido pero nunca llegamos a ser. No es nueva para mí, incontrolable como siempre, en esta ocasión es continua pero apacible, me colma de satisfacción. . .y es q reía para evitar q cayeran x mis mejillas un par de amargas lagrimas de indiferencia y de lástima condescendiente, pero fue en vano. . .
Una tarde se me torció el gesto, se me agrió la sonrisa y una mueca se dibujó en la cara más superficial de mi interior: tu juego comenzó a resultarme desagradable, grotesco y cansino, acalló mi risa interior, pero no fue lo único, sin darme cuenta me sorprendí a mí mismo jugando con sentimientos, atónito acababa de vislumbrar parte de aquellos rasgos q te hacían diferente en mi concepción particular de tu persona y ahora me encontraba, sentado, con el codo apoyado sobre el escritorio y con la mano del mismo impidiendo q mi boca quedara abierta x la sorpresa, contemplando un hermoso atardecer a través de la ventana del dormitorio, con los ojos empañados por las lágrimas y preguntándome qué estaba haciendo con mi vida: "yo antes contemplaba los atardeceres en los sitios de siempre, con los de siempre. . ."
y es q aún me quedan cosas x decir, y es q x fin conseguí q eso del arte de callar resbale x mi cara como las gotas de dolor cuando hay tormenta en el cielo del destino. y habrá días, igual q los ha habido ya, en los q me sienta frágil o en los q los demás se vuelvan malos o las dos cosas a la vez y me herirán y sentiré unas ganas irreprimibles de cerrar mi maldita boca para siempre y hablar sólo y exclusivamente cuando sea estrictamente necesario para sobrevivir pero mi rebeldía sin causa durará apenas un par de horas y cuando mi mundo vuelva a estar en su sitio y mis heridas dejen de sangrar me asaltará de nuevo la inspiración y los versos brotarán de mi boca irremediablemente para hacer nacer de nuevo en la tuya esa indescriptible sonrisa q me ilumina el alma y mi boca explotará en hirientes protestas cuando la rabia me queme x dentro ante la injusticia q dormita en mi realidad. y a veces la ignorancia cegará mi razón y te necesitaré para devolverme al camino pero en cambio otras veces me oirás verdades q como puños te golpearán una y otra vez el alma. y es q a veces los buenos tienen q disfrazarse de malos. . .
Y te lo dije y te lo repetí, q te kería con toda mi alma, y te lo dije y te lo repetí, q como abuela "chapó", el sombrero de copa de este bohemio a sus pies kedaba SEÑORA. . . y desde hace un año, desde q te marchaste a vivir en nuestros recuerdos, mi mochila pesa más, ahí dentro, bien en el fondo, escondido debajo de todo lo demás, eché ese sentimiento q me hace revolverme x dentro pensando q este aprendiz de poeta no te dedicó sufientes versos cuando tenía tus sentidos a mano. y ahora cuando hablo con mi Dios cada noche te hablo a ti tb y te cuento las cosas. . . q nunca te dije, las q cuando salgo a escena a actuar cada día me guardo muy dentro, en ese rinconcito de mi corazón q hasta a mí, x momentos, se me olvida q existe. . .
X esto, x esta mano q me oprime el alma cuando pienso en las cosas q nunca te dije, x eso mi arma será siempre la palabra y cuando los malos "venzan pero no convenzan" estaré un ratito en silencio para reponerme y tomar aire pero sólo un poquito, aun cuando mis pulmones estén ya mayores. y es q se dice q cuando pasas mucho tiempo jugando a callar, a dejar tu vida en manos del destino, tu silencio se convierte en una bestia negra q paraliza tu cuerpo y te calla la boca cuando te cansaste de jugar y te propusiste gritar todo lo q llevas dentro a esas personas q pretenden aparentar q se olvidaron de ti. . .
y es q al igual q la Primísima: "abuela, desde hace exactamente un año, te llevo aquí; en el corazón".
Y te lo dije y te lo repetí, q te kería con toda mi alma, y te lo dije y te lo repetí, q como abuela "chapó", el sombrero de copa de este bohemio a sus pies kedaba SEÑORA. . . y desde hace un año, desde q te marchaste a vivir en nuestros recuerdos, mi mochila pesa más, ahí dentro, bien en el fondo, escondido debajo de todo lo demás, eché ese sentimiento q me hace revolverme x dentro pensando q este aprendiz de poeta no te dedicó sufientes versos cuando tenía tus sentidos a mano. y ahora cuando hablo con mi Dios cada noche te hablo a ti tb y te cuento las cosas. . . q nunca te dije, las q cuando salgo a escena a actuar cada día me guardo muy dentro, en ese rinconcito de mi corazón q hasta a mí, x momentos, se me olvida q existe. . .
X esto, x esta mano q me oprime el alma cuando pienso en las cosas q nunca te dije, x eso mi arma será siempre la palabra y cuando los malos "venzan pero no convenzan" estaré un ratito en silencio para reponerme y tomar aire pero sólo un poquito, aun cuando mis pulmones estén ya mayores. y es q se dice q cuando pasas mucho tiempo jugando a callar, a dejar tu vida en manos del destino, tu silencio se convierte en una bestia negra q paraliza tu cuerpo y te calla la boca cuando te cansaste de jugar y te propusiste gritar todo lo q llevas dentro a esas personas q pretenden aparentar q se olvidaron de ti. . .
y es q al igual q la Primísima: "abuela, desde hace exactamente un año, te llevo aquí; en el corazón".
Ya acabó esa noche entre amigos, ya se fueron todos y estás sola en la cocina, no kisiste q te ayudaran a recoger a pesar de q insistieron mucho rato. Te pusiste morada! Tanto comer! Pero cuanto disfrutaste! Y ahora toca fregar, y ahí andas con las manos llena de mierda, xq hay restos de comida muy pegajosos q no kieren desaparecer. . . no kieres fregar, los platos tampoco, pero hay q dejar la cocina limpia xq de lo contrario al día siguiente no podrás seguir comiendo y es básico comer. . . "Sí, tengo q fregar, aunq este lavavajillas me reseca tanto las manos. . . creo q voy a cambiar de marca. . . . . . " Y estando inmersa en estos pensamientos, inesperadamente, te asalta la inspiración y te colma la mente. . . y ya no lo dudas ni un segundo, vas a tantear a la suerte y a guardartelo dentro. . . En ese preciso instante decides q NO: q NO, q no vas a pedir perdón, "q coño! No tengo q dar explicaciones a nadie! Akí cada uno va a su puta bola! Además tío, si lo hice mal eso x todas las veces q eyos me jodieron a mí". . . decides q NO, q no vas a explicarle q no la puedes mirar a la cara xq te dolió akello q te hizo, "q NO! y una mierda! Seguro q lo hizo pa joder y si no es así yo paso!". . . decides q NO, q aunq crees q podéis ser felices juntos y matar esa soledad q nos mata a todos "q NO! y si después me dice q no q? Además no saldría bien, son demasiadas cosas!". . . y decides experimentar el arte de callar y te conviertes en un artista, uno de esos falsos poetas con inspiración cambiante, uno de esos bohemios a los q el alcohol les traba la lengua y se vomitan encima versos patéticos. . . Decides q NO, q te da igual, q la vida hará contigo y con tu ente lo q tenga q hacer, os pondrá donde os tenga q poner y si es lejos unos de los otros pues q culpen a la vida, a ti q te dejen en paz. . .
Y un día andabas x casa inmersa en tus preocupaciones de este lado del mundo y sonó el teléfono y al contestar de repente un extraño. . . un artista q pregunta x una persona de tu familia q ya no está, q se marchó a vivir en los recuerdos de los q lo kisieron. . . y es q encontró una vieja foto de cuando eran niños y pensó q ya se cansó de callar, q kizás aun no era tarde. . . llevaba años intentando dar con él para contarle q. . . bueno eso ya no importaba, ahora estaba atrapado x el tiempo, ahora ya no podía sincerarse con él. . . ahora era tarde. . . y tú. . .tú dejaste de estar en el sofá de tu casa contestando al telefono y preocupandote x el peinado q yevarías ese día, ahora te perdiste en tus recuerdos y estás en akel banco, en akella mesa en esa cafetería frente a él o frente a tu ordenador, estás en akel preciso instante en el q decidiste convertirte en un artista y decidiste callar, guardarte dentro tus poesías más sinceras y darle carta blanca al destino para q jugara con tu vida y con la de los tuyos. . .
y es q hay gente q al acostarse entra inmediatamente en un profundo sueño, otros se dedican a soñar despiertos, a otros les asaltan las pesadillas antes incluso de dormir y ese ratito en la cama se convierte en un infierno gobernado x el demonio de su conciencia, y . . . hay muchos otros q al acostarse, a oscuras, se susurran sus propias mentiras y se convencen de q pueden vivir con sus pecados, cada noche antes de dormir se mienten a sí mismos con la esperanza absolutamente desesperada de q al amanecer todo se haga realidad. . .
Y un día andabas x casa inmersa en tus preocupaciones de este lado del mundo y sonó el teléfono y al contestar de repente un extraño. . . un artista q pregunta x una persona de tu familia q ya no está, q se marchó a vivir en los recuerdos de los q lo kisieron. . . y es q encontró una vieja foto de cuando eran niños y pensó q ya se cansó de callar, q kizás aun no era tarde. . . llevaba años intentando dar con él para contarle q. . . bueno eso ya no importaba, ahora estaba atrapado x el tiempo, ahora ya no podía sincerarse con él. . . ahora era tarde. . . y tú. . .tú dejaste de estar en el sofá de tu casa contestando al telefono y preocupandote x el peinado q yevarías ese día, ahora te perdiste en tus recuerdos y estás en akel banco, en akella mesa en esa cafetería frente a él o frente a tu ordenador, estás en akel preciso instante en el q decidiste convertirte en un artista y decidiste callar, guardarte dentro tus poesías más sinceras y darle carta blanca al destino para q jugara con tu vida y con la de los tuyos. . .
y es q hay gente q al acostarse entra inmediatamente en un profundo sueño, otros se dedican a soñar despiertos, a otros les asaltan las pesadillas antes incluso de dormir y ese ratito en la cama se convierte en un infierno gobernado x el demonio de su conciencia, y . . . hay muchos otros q al acostarse, a oscuras, se susurran sus propias mentiras y se convencen de q pueden vivir con sus pecados, cada noche antes de dormir se mienten a sí mismos con la esperanza absolutamente desesperada de q al amanecer todo se haga realidad. . .